PAUL AUSTER
INTERIOR.
Forcejeada carne
de lo absolutamente otro y uno
y cada cosa, aquí, como si fuera lo último
en ser dicho: el sonido de una palabra
casado con la muerte, y la vida
que es este afán en mí
por desaparecer.
Contraventanas cerradas. El polvo
de un yo anterior, que vacía el espacio
que no lleno. Esta luz
que crece en un rincón del cuarto
adonde todo el cuarto
se ha movido.
La noche se repite. Una voz que me habla
sólo de los objetos más pequeños.
No ya de objetos, sino de sus nombres.
y donde no haya nombres,
de las piedras. El alboroto
de las cabras al remontar los pueblos
a mediodía. Un escarabajo
devorado en la esfera
de su estiércol y, más allá, un enjambre
de mariposas púrpuras.
En la imposibilidad de la palabra,
en la palabra no hablada
que asfixia
me encuentro a mí mismo.
CORAL.
Entre sílices que relinchan,
en el trote del sueño
que te ayudó a cruzar
el campo militante y enjambrado de tréboles.
este pedazo
de tierra que vuelve a crecer
hacia nosotros, hecho añicos
por el tono agudo, aflautado
que te reta múltiple, abiertamente
en tu más extrema
palabra herética.
Sin prisa,
mojas tu dedo en la herida
de donde
mi voz se escapa.
FRANK ZAPPA
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THE GUMBO VARIATIONS.
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